El antropomorfismo de los animalistas

Bandera de los animales en
Animal Farm, de George Orwell

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Hace un año publiqué un artículo en el que demostraba con múltiples argumentos que el hombre no es un animal más, a pesar de los intentos de los materialistas por rebajarlo a ese nivel. En cambio, muchos animalistas parecen hacer exactamente lo contrario: sin darse cuenta, elevan a los animales al nivel humano. Lo hacen incluso con los insectos, como cuando hablan del horror que sufre una oruga al ser devorada por la larva de un himenóptero, aunque reservan especialmente su compasión para los animales superiores: las aves y los mamíferos.

En su campaña contra los espectáculos con animales en los circos, los animalistas utilizan el siguiente lema:

El circo es una cárcel

Suelen decir lo mismo de los parques zoológicos, a pesar de que los más modernos no tienen nada que ver con los que había a principios del siglo XX, las así llamadas casas de fieras.

¿Es así? Se sienten encarcelados los animales de los circos y de los parques zoológicos? ¿O quizá los animalistas tienden a ponerse en el lugar de esos animales, a imaginar cómo se sentirían ellos y a extrapolar sus propios sentimientos?

Voy a contar una anécdota que me parece un argumento bastante potente para demostrar que los animales de los zoológicos no se sienten en una cárcel. Para ello citaré la experiencia de Gerald Durrell, que al principio se dedicó a recolectar animales para zoológicos; después fundó su propio zoo en la isla de Jersey, que dedicó a la tarea importantísima de formar colonias de animales en peligro de extinción, para conservar un resto que pueda servir para mantener viva su especie; y por último fundó la Fauna and Flora Preservation Society, una organización que dedica sus esfuerzos a la conservación de especies amenazadas. Un personaje así no debería ser sospechoso para los animalistas más estrictos.

Gerald Durrell

Hermano del famoso novelista Lawrence Durrell, autor de El cuarteto de Alejandría, Gerald Durrell publicó 26 libros autobiográficos que abarcan desde su niñez en la isla de Corfú (My family and other animals, su obra más famosa) hasta relatos de sus viajes en busca de animales, sus andanzas para fundar el zoo de Jersey, o sus expediciones para rodar documentales sobre animales en lugares exóticos de la Tierra.

Y ahora, la anécdota prometida, extraída del libro The drunken forest (1956):

En 1954 Gerald Durrell organizó una expedición al Paraguay para recolectar animales para zoológicos. Después de varias semanas en las selvas del Chaco, había reunido una buena colección, alojada provisionalmente en jaulas pequeñas, cuando tuvo lugar el golpe de estado del general Alfredo Stroessner, que fue dictador del Paraguay durante 35 años. Durrell recibió el aviso de que la situación en el país hacía aconsejable y urgente su evacuación, y en consecuencia se le prometió enviarle un avión pequeño que le recogería en la selva, junto con su equipo, para trasladarle a la Argentina. Naturalmente, tenía que renunciar a llevarse los animales que había recolectado, salvo un puñado de ellos, los más vulnerables, que tendrían que viajar sobre el regazo de Durrell y sus acompañantes.

Con gran pena, porque sus esfuerzos quedaban en nada, Durrell se vio obligado a devolver la libertad a casi todos sus animales. Y entonces ocurrió lo impensable: los reptiles, es cierto, abandonaron el campamento y penetraron en la selva lo más deprisa que pudieron. Las aves y los mamíferos, sin embargo, se negaron a marcharse. En esas pocas semanas se habían acostumbrado a la vida fácil de la cautividad, y durante varios días rodearon el campamento y persiguieron a todo el que aparecía ante su vista, esperando recibir comida. Les costó varios días convencerles de que no iban a darles nada, lo que les obligó al final a dispersarse por la selva para buscar por sí mismos su sustento.

¿Se sentían los animales de Durrell en una cárcel durante su cautiverio, como se habría sentido un ser humano en su lugar, y como afirman los animalistas? Permítanme que lo dude.

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Manuel Alfonseca